¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño

de espadas que los tártaros soñaron,

sónde los fuerte muros que allanaron,

dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente esta sólo. La memoria

erige el tiempo. Sucesión y engaño

es la rutina del reloj. El año

no es menos vano que l vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo

de agonías, de luces, de cuidados;

el rostre que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;

otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Jorge Luis Borges